Harry Potter cresce junto com o leitor — e tropeça quando tenta ser adulto
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O que ficou comigo depois do último livro não foi a magia, foi a política. O Ministério passando um livro inteiro negando a volta do vilão porque admitir dava trabalho. O jornal atacando um garoto de quinze anos pra proteger o governo. Os adultos falhando com as crianças um por um, cada qual por um motivo pequeno e razoável. A covardia repartida em doses que ninguém precisa carregar sozinho. Quando a ameaça enfim é admitida, já custou caro — e essa mecânica a gente reconhece em qualquer instituição de gente de verdade. Essa parte do livro não envelhece.
Harry Potter é melhor do que a fama que carrega entre quem se considera leitor sério. Só que aqui a gente precisa de um cuidado: ser melhor que o preconceito não é o mesmo que ser perfeito, e boa parte do que eu tenho pra dizer mora nessa diferença.
O contexto cabe em pouca coisa. Um menino órfão descobre aos onze anos que é bruxo e vai estudar numa escola chamada Hogwarts; cada livro cobre um ano da vida dele. Por trás da rotina escolar, um vilão derrotado no passado vai voltando aos poucos. É isso, e é o suficiente.
A grande virtude da série, vamos dizer assim, quase não tem a ver com magia — fantasia com varinha existe aos montes. A virtude é que os livros envelhecem junto com o personagem, e dá pra descrever isso em três estados. O primeiro livro é infantil de verdade: mistério de escola, vilão de desenho animado. O quarto é a transição — ali morre gente em cena, e o tom nunca mais volta. O sétimo é um livro de guerra, com tortura, propaganda de Estado, censura e gente boa escolhendo errado por medo. Quem começou a ler criança terminou quase adulto, e o texto acompanhou o passo. Isso é raro. Eu não conheço outra série popular que tenha feito isso com essa consistência.
E aqui eu vou ser sincero, porque essa é a parte que fã não gosta de ouvir: eu acho que a série piora justamente quando tenta ficar adulta. A Ordem da Fênix, o quinto livro, é o mais comprido dos sete e o que menos precisava ser — tem ali umas trezentas páginas de adolescente gritando e de trama rodando em falso que uma edição com pulso teria devolvido pra autora. O sexto se recupera, o sétimo fecha as contas. Mas o quinto testa a paciência de qualquer um que não esteja lendo por amor.
O que segura tudo, mesmo nos livros inchados, é a carpintaria da trama. A Rowling planta uma peça pequena num livro e cobra essa peça três livros depois. Um diário que aparece no segundo volume e explica o motor da série no sexto. Um nome citado de passagem no primeiro capítulo do primeiro livro que vira o centro do terceiro. Um objeto achado numa faxina em que ninguém presta atenção e que vira o alvo da caçada do último livro. Uma regra de varinha dita como curiosidade de loja que resolve o último duelo. Quando a gente relê sabendo o fim, o que parecia enfeite era fundação. Como prosa, frase a frase, ela é funcional e só. Como arquiteta de trama, eu acho que está entre as melhores da literatura popular.
Pra quem é: pra quem quer ver de perto como se constrói narrativa popular que paga o que promete, e pra quem tem filho começando a encarar livro grosso — a série é quase um projeto de formação de leitor, o degrau sobe a cada volume. Pra quem não é: quem lê catando estilo vai achar o texto raso, e quem precisa que o mundo inventado feche a conta vai sofrer, porque a economia do mundo bruxo não sobrevive a duas perguntas seguidas. Eu fiz as perguntas. Não fecha.
Sobre o final, daqui pra frente eu só digo duas coisas: a série paga as dívidas que plantou, inclusive com uma revelação que reescreve os sete livros de uma vez — e o epílogo eu teria cortado sem dó, porque o desfecho verdadeiro tinha acontecido algumas páginas antes.
O que eu ainda não resolvi é se Harry Potter funciona pra quem chega nele adulto, sem nostalgia empurrando por trás. Eu li com a memória afetiva a favor e não sei medir quanto do prédio fica de pé sem esse andaime. Minha aposta é que os três primeiros e os dois últimos ficam de pé sozinhos. O quinto, não sei.
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